Jänner Wald Feuchte Wiese-wurfbemault auf der altes Jahr verfault und dahinter grauer Fluss der neu und alt begleiten muss. Jänner Wald, so starr und still als ob er lang was sagen will und ganz oben in der Fichte klopft der Specht seine Geschichte. Darüber in den Kronen wo die Nebelgeister wohnen dort…
Nur Nebel graut Ganz still, ganz leise, des Herbsttags Weise, kein Licht, kein Laut, nur Nebel graut. Ganz klein, allein, ein Menschelein, im Dunst , im Dunst, in Nebels Brunst. So kalt, so schwer, so trüb und leer, kein Licht, kein Laut, nur Nebel graut …
Spätsommermorgen Rot rollender Morgen über des Waldes Grat, ahnungsvoller Wind in schaudernden Blättern, noch unbemalt in staubigem Grün rauschen sie Abschiedsmelodien, Felder, beraubt ihrer Fülle , warten karg, Kraniche majästieren, bereit dem Sommer zu folgen, trompetend grüßen sie die Ewigkeit und ich wünsche mir Flügel…
Früher Schein In Baldurens frühem Scheine, erwacht voll Wonne die Natur, der Winter flieht ins Seine, es taktet froh die Lebensuhr. Hoffnung schwebt im Morgenlicht, das in Erwartung sich ergießt, damit der Bann des alten bricht und frei der Strom des Lebens fließt. Es spiegeln sich Äonen und Knospen treibt manch´ Herz,…
Wunder im Herbst Es spielt der Wind in bunten Zweigen, die sich scheu dem Herbste neigen, er rüttelt hier, er schüttelt da, Eicheln fallen ,fallera. Es weht das Blatt vom hohen Baum, in seinen bunten Lebensraum, es wehet hier , es wehet da, Kastanienblätter , kaskada. Welch ein Wunder in der Mark,…
Frühling Frohe Zeichen trägt die Luft, die schwanger ist mit frischem Duft, im neuen treibt das Alte fort und bleibet an vergangenem Ort. Aurorisch spendet Sonne Kraft, Freude grünet zauberhaft, warme Wellen bringen Licht, das in offene Herzen bricht. Graue Wesen werden bunt, denn die Wahrheit trägt sich kund, im neuen treibt…
November Im tiefen Wald das Leben sinkt, Aus Bäumen alt und weise, Die Ewigkeit im Nebel schwingt, Novembers Art und Weise. Der Wind zauset die Eichen leer, Die seiner Rauheit drohen Und ist nun aller Blätter Herr, Die seiner Wildheit flohen. Es wächst noch mancher grüner Spross, Durch dunkles Moderblatt, November webt…